En la novela de Siri Hustvedt Todo cuanto amé encontramos una referencia al ajedrez. La novela explora temas recurrentes en la producción de la novelista norteamericana como la creación artística, el mundo del arte contemporáneo en la Nueva York de finales del siglo XX y, particularmente en esta novela, la amistad, el duelo ante una pérdida dolorosa y las enfermedades mentales relacionadas con las sociedades en las que aparecen.
El protagonista y narrador de la novela tiene que regalar algo al hijo de su mejor amigo, un adolescente de trece años, que se ha convertido en un gran apoyo después de que su propio hijo falleciera.
Durante varias semanas estuve dándole vueltas a la cabeza, intentando decidir qué le regalaría a Mark, pero me decidí por un juego de ajedrez, un tablero precioso con piezas talladas que me recordaban a mi padre, de quien había aprendido el juego. Me constaba que Mark nunca había aprendido a jugar.
En el regalo están incluidas clases personales. Leo, el protagonista, se ilusiona con los progresos iniciales de Mark, pero como pasa muchas veces el adolescente solo juega por complacer al amigo de su padre, al considera como un tío carnal.
Mark aprendió a jugar a gran velocidad. Era un ajedrecista vivo e inteligente, y su habilidad me estimulaba. Le dije la verdad: no solo había aprendido los movimientos, sino que poseía la actitud imperturbable que precisa todo buen jugador, esa indiferencia estudiada que yo nunca había conseguido dominar pero que bastaba para hacer perder los nervios incluso a un oponente de fuerza superior. A medida que aumentaba mi entusiasmo decrecía el de Mark. Le dije que debería unirse al equipo de ajedrez del colegio y él prometió considerar la posibilidad, pero no creo que llegara a hacerlo nunca. Adquirí la sensación de que jugaba más para complacerme a mí que a sí mismo y, discretamente, no volví a insistirle. Si le apetece jugar, de dije a Bill, ya me lo pedirá él. Nunca lo hizo.
Victoria Mortis es una obra de 1921 del sueco Owe Zerge (1894-1983)
Zerge fue un pintor de retratos y naturalezas muertas bastante exitoso en su tiempo, ya que recibió gran número de encargos que le permitieron ganarse razonablemente la vida. Su estilo era realista y no varió gran cosa a lo largo de su dilatada existencia. En una fecha tan tardía como 1976, él mismo ironizaba sobre su anticuado modo de pintar, pero añadía que no creía mejorar a sus modelos si les ponía «un ojo en la frente o la nariz en el pecho».
Victoria Mortis, en la estela de El triunfo de la muerte de Pieter Brueghel, nos habla de la victoria de la muerte sobre el mundo. En un escenario desnudo, en el que solo están presentes dos figuras, semicubiertas apenas por un manto, destaca el reloj de arena, símbolo tradicional de lo efímero de la vida y del rápido transcurrir del tiempo.
Que la muerte llega rápido es algo que los piratas, por su oficio, sabían muy bien. Por eso, y para meter miedo, muchos añadían a las calaveras y tibias de la Jolly Rogers un reloj de arena. El mensaje para sus enemigos estaba claro: os queda poco. Tal es también el sentido en este caso.
Sin embargo, el reloj de arena también simboliza la mediación entre el cielo y la tierra, la capacidad de renacer, pues la simple inversión ocasiona un nuevo comienzo. Es en este sentido, creemos, en el que debemos interpretar este cuadro, en la línea de otras obras suyas en las que, apoyándose en Francisco de Asís, advierte que nadie escapará de la muerte y que más vale estar preparado cuando esta llegue.
En los últimos años, el gran número de retratos de jóvenes y niños, algunos de ellos desnudos, que pueblan la producción de Owe Zerge (pese a que es difícil encontrar algo directamente sexual en ellos) le han puesto en el punto de mira de los guardianes de la moral y en algunos sitios su obra se tilda de inadecuada.
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| Las negras juegan g5 a golpe de Luger, aunque podrían haber capturado la dama con Dxe7 |
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| Raymond Lovell, interpretando al teniente Kuhnecke, obliga a jugar al factor interpretado por Finlay Currie |
Forbidden Planet es una novela de ciencia ficción escrita en 1961 por Robert Lionel Fanthorpe (1935) bajo el seudónimo de John E. Muller.
En un lejanísimo futuro, el universo habitado se ha extendido a millones de galaxias. Un sector del cosmos, conocido como ZG3/M2, consta de 64 planetas. El mapa estelar de la zona representa esa vasta extensión como un damero de 64 casillas.
Hay cinco razas inteligentes en ese universo: los humanoides (descendientes de los antiguos pobladores de La Tierra), los zurgs, los garaks, los pralos y los gishgilks. Cada una de estas razas utiliza una forma de transporte diferente para desplazarse por los distintos planetas. Esas formas de transporte se correspondían con el movimiento de las piezas de ajedrez. Un juego que hacía mucho tiempo que había caído en el olvido.
La trama de la novela cuenta como dos humanoides son controlados por dos entidades poderosísimas y enfrentados en una partida de ajedrez galáctica en la que los trebejos son un rey (los dos humanoides), dos pralos (torres), dos zurgs (caballos), dos garaks (alfiles) y un gishgilk (dama) elegidos al azar. Otros ocho humanoides conforman los peones de cada bando. La captura de una de las piezas supone la muerte de quien representa el trebejo en cuestión.
Los humanoides no saben lo que está pasando, simplemente se sienten impelidos a transmitir ciertas instrucciones a «sus» hombres, que estos cumplen sin rechistar. Tardarán cierto tiempo en descubrir que están jugando a un antiguo juego de La Tierra, el ajedrez, que llevaba milenios olvidado. Cuando lo hacen, ponen en marcha un plan para entorpecer los planes de las entidades que les manejan. Ambos «reyes» trabajan de consuno para lograr unas tablas e impedir cualquier otro intercambio de piezas, ya que implicaría más muertes. Finalmente, un motivo técnico provoca la anulación de la partida.
En el proceso de investigación sobre el juego, uno de los humanoides habla de los jugadores del pasado:
El ajedrez era más que un juego; para los verdaderos entusiastas, aparentemente era una clase de vida; vivían casi para esto. Había profesionales que no hacían otra cosa; lo comían, lo dormían, lo respiraban, lo absorbían a través de los poros de su piel. Lo era todo para ellos. Para ellos vivir era ajedrez...
Fanthorpe reflexiona en el libro sobre las teorías de Charles Hoy Fort (1874-1932), un conocido parapsicólogo muy influyente en muchos escritores de ciencia ficción, y sobre la esencia de la divinidad y sus atributos, no en vano es profesor de Estudios Religiosos y pastor anglicano. Yendo un paso más allá que el alemán Gustav Schenk (1905-1969) —a quien se atribuye la frase: «los hombres debieron ser en algún momento semidioses, si no, no hubieran inventado el ajedrez»—, uno de los personajes plantea que el ajedrez hubiera podido ser inventado por esos semidioses y luego regalado a la humanidad.
El punto fundamental de la novela es la defensa de la libertad de elegir el destino, que reivindican los dos reyes humanoides cuando descubren que están siendo manipulados —o que sirven de medio de transmisión— por otras entidades. Es pues una defensa del libre albedrío, de la capacidad de elegir y de la independencia de criterio ante imposiciones externas.
Para ser semidivinas y haber tenido la eternidad para estudiar el juego, el nivel de las entidades extraterrestres —sobre todo de una de ellas— es sorprendentemente flojo.
Los primeros movimientos de la partida son los siguientes: 1 e4 e5 2 ♘f3 d5 3 d3 c6 5♗f4 ♝e7 6 f3 g5 7 ♘f7 con varias jugadas muy cuestionables para ambos bandos. Después de la jugada séptima, los humanoides descubren lo que pasa y se confabulan para boicotear la partida. Se hacen algunas jugadas más, pero pronto la partida se suspenderá. Véanla, si quieren, en un tablero interactivo.
La repetición constante de las coordenadas entre las que se están moviendo los personajes, la explicación de los modos de transporte de las distintas razas y, por fin, la explicación de los movimientos de las piezas de ajedrez hacen la lectura del libro algo farragosa. Además, incurre en el frecuente error de pensar que una partida de ajedrez puede corresponderse con hechos de la vida cotidiana cuando es evidente que en el ajedrez los golpes solo te los pueden dar de uno en uno, y siempre puedes responder, mientras que en la vida los mamporros te puede venir de tres en tres. Y sin derecho a réplica la mayoría de las veces.
Terminamos con las últimas líneas del libro, un brindis que compartimos:
¡A la salud del ajedrez! —propuso Prince—. Siempre que se juegue en un tablero y con pequeñas piezas de madera...
Roca (1969) defiende contar historias cotidianas (uno de sus personajes dice que hay cosas interesantes en lo cotidiano), narradas de forma sencilla y con una paginación clásica.
En la viñeta que mostramos hoy, perteneciente a la tira Dadme un punto de apoyo..., el personaje protagonista, más que probable alter ego del autor, cuenta sus dificultades para entablar conversaciones banales con extraños y su deseo de viajar tranquilo y en silencio.
En ese viaje de tren en particular, el viajero parlanchín resultó ser ajedrecista. Doble castigo.
Fue decorador del grupo de agitprop «Ucrania roja» para el que presentó en 1920 un proyecto para la decoración mural del Club del Ejército Rojo en Járkiv. Una de sus salas, llamada Sala de Ajedrez, presentaba motivos alusivos al juego.
Hay una cita célebre del filósofo danés Søren Kierkegaard (1813-1855) que menciona el ajedrez. Aparece en su primera obra Enten – Eller (O lo uno o lo otro, 1843) y dice así:
Me siento como debe sentirse un peón sobre el tablero de ajedrez cuando el contrario dice de él: este peón no puede moverse.
Nunca he entendido muy bien a qué se refiere el filósofo. Pero supongo que alude a un peón clavado que está sometido a presión (a ataque) pero no puede hacer nada por evitarlo. No puede ir a otro sitio y dejar la amenaza atrás.
La frase que encabeza esta nota es la respuesta que dio el tenista André Agassi cuando le preguntaron por qué no abandonaba la práctica deportiva pese a los dolores que arrastraba: «así me gano la vida. Me queda juego todavía. No sé cuánto, pero algo sí». La historia se cuenta en Open: an Autobiography, escrito al alimón por el propio tenista y J. R. Moehringer.
A partir de esta frase, el escritor italiano Alessandro Baricco (1958) reflexionó, en un artículo dedicado a dicho libro, sobre las cosas que dan sentido a la vida. En él, hay una referencia al ajedrez.
Creo que la búsqueda de sentido es una suerte de partida de ajedrez, dura y solitaria, que no se puede ganar abandonando el tablero y yendo a preparar el almuerzo para todos. Es evidente que cuidar de los demás es bueno y es un gesto correcto, inevitable y necesario. Pero nunca he pensado que tuviera algo que ver con el sentido de la vida. Me temo que el sentido de la vida es arrancarse la felicidad a uno mismo. Todo lo demás es una suerte de lujo del alma. O de miseria, según el caso.
Por otra parte, también es posible que me equivoque. Es un simple pensamiento instintivo, una determinada forma de ver el mundo.
El artículo entero puede leerse aquí.
También está recogido en la antología de críticas literarias que Baricco publicó en el diario La Repubblica, editado por Feltrinelli en 2013 bajo el título de Una certa idea di mondo.
CLÍNICA DE MEDICINA DEPORTIVADespués de consultar con mis colegas, hemos determinado que el ajedrez es un juego y no un deporte.
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